03/04/2014

Febril para sempre

Eu reclamo da altura do cabelo e ele diz que gosta assim; eu questiono suas amizades femininas e ele sorri zombando do meu ciume; eu brigo quando ele bebe demais e ele faz bico; eu fico chateada com um simples não "curtir" dele nos meus posts de redes sociais e ele acha que é exagero; eu peço pra ele falar que me ama toda hora e ele fala; eu pergunto sobre seu dia e sobre quantas mulheres mais interessantes que eu podem ter cruzado seu caminho; eu me mordo de ciúmes de imagina-lo sozinho em um bar ou balada; mas ele quer tanto ser livre, e também me quer pra ele, e eu não me importo desde que ele seja meu; desde que me beije, me lamba, me morda, me agarre e me coma.

Ele acha que sou controladora e eu tenho certeza disso. Ele acha que todos os homens do mundo me desejam, ele exagera. Ele pensa que quero dar para outros, ele se engana. Ele acredita mas desacredita no que eu sinto, se ele soubesse o tamanho disso tudo, dormiria tranquilamente todas as noites da sua vida e não teria mais pesadelos em que o traio.

E eu suspiro só de lembrar dele comigo, eu sorrio de recordar seus elogios, eu me sinto contemplada por ele ter me escolhido.

Eu reclamo de quase tudo, mas a verdade é que nunca vivi amor mais perfeito que esse, sobre as discussões, deve ser importante um pouco de birra pra não cair na rotina dos dias muito felizes, dai se num dia brigamos, no seguinte eu vou me sentir a mulher mais feliz do mundo ao vê-lo sorrindo, ao sentir o volume na calça e o calor do seu tesão se esfregando em mim.

Ele faz voz de bebê até pra pedir para eu chupa-lo, ele já chorou de ciúmes bobo, ele reclama "sutilmente" das minhas roupas provocantes, e sei que tira meu batom vermelho só pra eu não chamar mais atenção. Ele pira nas minhas calcinhas super pequenas, diz que meu cabelo é moldura do nosso sexo, me gosta por cima com cara de safada, diz que quer me chupar mais vezes e reclama da minha vergonha inexplicável nesse caso.

Ele não bota fé que me faz sentir prazer, mas eu gozo sempre com ele, só com ele, e isso é raro, as mulheres que o digam.

Eu gosto do sabor do pau dele e até dos pelos que engulo sem querer, eu gosto dos seus ombros, das suas mãos invasivas, das suas cuecas samba canção, do seu perfume, da sua sujeira, do seu suor, dos seus medos, complexos, fragilidades.

Ele, se tivesse noção da proporção do meu desejo, fugiria daqui comigo, pra um lugar onde viveríamos um para o outro, só. Mas ele tem planos, eu também, só que meus planos são com ele. Eu escreveria um livro reportagem sobre nós dois, numa pegada gonzo, com direito a muito sexo e alcoolismo. Amores certinhos são um porre. Eu quero ser uma garota de programa para ele, daquelas que manja das pegadas mais podres e faz tudo pelo prazer de um único homem, seria ele.

Mas também quero ser "Amélia", daquelas que leva café na cama, busca no trabalho de surpresa e leva para jantar e depois ao motel; daquelas que engoma as camisas, faz massagens dos pés, prepara pratos especiais para agrada-lo, mantém a casa limpa e perfumada e se mantém sempre depilada com lingeries sensuais e camisolas transparentes, e que ele ao chegar em casa me encontre nua na nossa cama e ganhe um boquete surpresa com direito a gozo dentro da minha boca.

Ahhh, eu quero que ele viva um filme, daqueles com sexo delirante e amor com sabor de fruta mordida, e que ele chore no meu ombro e eu o consiga fazer sorrir depois do desabafo, e que, como hoje, ele me abrace no fim de tudo e proclame "você é maravilhosa, minha mulher".

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